Calabouço

Não era dor dessas que um ombro amigo suporta. Era de quebrar os ossos e as convicções. Era de estragar o sangue e os sonhos, envenenar a alma e o ar.

Era mesmo de soluçar, não de esquecer. De sentar sozinha na beira do mar e chorar feito criança. Cicatriz antiga, contornada de rugas e cílios brancos. De vez em quando voltava a sangrar. Todo mês. Todo mês há 15 anos.

Não que eu tenha me acostumado, nem que a menção da dor já não me fizesse estremecer. É que sobrevivi aos 5475 dias após aquele e achei que em algum momento, meu pior medo seria só mais um fantasma na coleção.

Daí o vento soprou mais forte. Sorriu da minha ingenuidade e cravou os dentes bem no coração da minha cicatriz. E dessa vez, não só o sangue jorrou. Foi a minha força. Foi a minha capacidade de levantar e seguir carregando esse ventre. Vazio.
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PS Estúpido: Não, não estou falando de você. Nem de nós. Tenho outras desgraças na vida, além das que construímos juntos. Só coincidiu que hoje, era o pior dia pra receber tua notícia. Pior dia para devolvê-la, direto do fundo do poço. Cuidado. Espero que teus santos sejam tão fortes quantos os meus. Que eles nos protejam do que eu posso fazer, e, especialmente, do que eu NÃO posso fazer.
Nem o feitiço mais bonito será capaz de me salvar do que sou. Com alguma sorte, salvarão você, mas dessa vez, os respingos de lama vão (finalmente) ferir as paredes do calabouço que protege tuas mentiras.