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sexta-feira, 11 de março de 2016

Compostagem

Tirei toda a minha roupa, pra garantir que não haveriam censura nem véus. Pra dizer, finalmente, o tanto, o quanto, de você em mim.

Que outro dia inda era feito meu cabelo preso. Desejozinho guardado no laço, pra desatar depois, como quem espera o Sol. Como quem prende pra não ver cair nos olhos tantos caracóis e tantas possibilidades. Coisa de quem sabe, que solto dá uma dimensão que não se trata. E há quem diga, que não se trata disso. Nem daquilo, nem por quilo, nem gramas, nem pêlos.

Mas nesse segundo, trata-se de você e eu. Largados, esquecidos dos nossos motivos, órfãos das nossas certezas. Rindo das confissões e de tanta presença em tão poucas linhas.

Você, embaraçou as minhas linhas. Nem sei mais por onde, nem por quanto tempo, nem em quantos beijos, se daria o nosso céu.

Céuzinho engraçado, bom de morar. Bom de demorar. Feito rede estendida na frente da casa, que nos acalma, antes de entrar.

Eu quero tanto, você aqui dentro. Mas, antes de entrar, vem aqui, olha o meu jardim.

Vem aqui!

Molha

o meu jardim.
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PS: Dessas insanidades que sopram mais forte na madrugada.

PSZinho: É que o danado tá fazendo compostagem no meu peito. E anda com as sementes no bolso, que a hora certa pode não ter 60 minutos inteiros. Os segundos dizem mais. Bem mais.