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terça-feira, 17 de dezembro de 2013

Horto de nós

Eu teria derramado aquele suco de graviola, pra bebê-lo em você. Pra que a pele grudasse toda e o meu cabelo embaraçasse com o teu. Que nem óleo de coco nos salvasse. Que nem água gelada ou quizumba de ex. Que enfim, nada desse jeito em nós. Um nós.

Guardo nossas páginas onde derramam-se loucuras de níveis imensuráveis pra, quem sabe, publicar depois. Erotismo salgado de mar. Poesia ardida, de tão quente. De tão dentro.

Quando chegar, abrace-me antes que eu corra. Antes que eu use teus treze centímetros além como desculpa pra não alcançar-te os olhos. Violenta-me num beijo, antes que eu possa dizer quaisquer das bobagens que não se diz.

Quatro da manhã e três mil quilômetros depois...

Tarde demais para os meus planos de solidão.

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PS: Treze centímetros além de mim. Três mil quilômetros que sobram. Três dias que faltam.
E tanto (s) nós.