Inda

Era o silêncio de outubro. Mês de pagar os pecados e guardar o troco, engasgada. Contar as moedas e os lutos. Sangrar com o não entendimento e o sorriso nervoso – que nasceu cravo, quando se havia plantado girassol.

Ai, que era outubro. Era um soluço na alma. Soluço azul, turvo – como se mar anoitecendo. Amor. Envelhecendo estéril. Sem frutos, sem eco, esfarelando em folhas secas. Se quer a brisa esverdeada prenunciando a esperança. Só aquele mormaço, roubando da alma oxigênio e ternura.

Levantou-se curvando o próprio vazio. Escolheu um vestido cor de festa. Os cabelos eram caracóis de segredos cintilantes. Com a ponta dos dedos acalmou alguns fios. Eram fios fingidos, tingidos, rebeldes. Pensou em cortá-los. Mas, mortos no chão, inda seriam segredos. Inda seriam seus e... outubro.

E era toda de uma rebeldia cruel. Daquelas que não (se) perdoam. Daquelas que passam outubro esperando novembro. Daquelas que mesmo em novembro, ah... mesmo em novembro não vão perdoar.
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PS: Ufa! Finalmente... novembro. Novembro novo, já cheio de exclamações... rsrsrsrs
PS2: !!!!!!!!!